Cette fin d’année me trouve sur les rotules. Mener de front autant d’activités est dangereux pour mon âge car même si je ne le fais pas, lui, il peut ne pas me rater et me le faire.

Devenir veilleur de nuit à presque cinquante ans est un projet professionnel que je n’avais pas envisagé, il y a quelques semaines encore, mais depuis sa concrétisation qui va se réaliser fin décembre, je vais avoir le temps de penser, donc d’écrire. Et passer le 31 décembre, seul, entouré d’enfants qui dorment, sans musique et sans alcool, sans vœux creux incrustés de gaieté artificielle me paraît idyllique de loin.

Cette sentence, assez curieuse et peut-être plus sérieuse qu’on ne le croit de Simon B. directeur des services culturels d’une ville où je viens de « résider » artistiquement : « Un bon spectacle est un spectacle mort. »

Lui dire un jour, après sa sortie de scène, parce qu’elle est encore plus belle quand elle joue : « J’ai beaucoup d’estime pour vous et puis j’aime bien vous regarder. »

Être l’amant virtuel de cette femme. Exister dans cette illusion magique et savourer son sourire à l’aune de cela.

Ce 17 novembre au matin, ma petite fille Louise (4 ans) qui ne veut pas mettre ses chaussures neuves pour aller à l’école parce qu’elles ne courent pas assez vite.

Être déçu par une femme qu’on ne connaît pas.

Ce 26 novembre, dans la rue des petits gras, devant la boutique de mon ami Nicolas, qui vend des livres et disques d’occasion, je dédicace dans le froid et j’invite les passants à visiter mes livres. Cette femme qui s'exclame en regardant « La forêt des hommes perdus » : « Votre livre, il est bien décoré ! »

Et pour finir, cette phrase – guirlande de l’humoriste bien connu Samuel Beckett qui ressemble à un cadeau de Noël : « Quand elles ne savent plus que faire, elles se déshabillent, et c’est sans doute ce qu’elles ont de mieux à faire. »

Oui, je sais, j’ai une vision particulière de l’amour.

Meilleurs nœuds pour 2010.

Jean Lenturlu